{"id":31433,"date":"2026-04-21T11:45:27","date_gmt":"2026-04-21T14:45:27","guid":{"rendered":"https:\/\/www.periodicoelapogeo.com.ar\/site\/?p=31433"},"modified":"2026-04-21T11:45:29","modified_gmt":"2026-04-21T14:45:29","slug":"las-sillas-a-la-vereda-en-la-esquina-de-nuestra-infancia","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.periodicoelapogeo.com.ar\/site\/las-sillas-a-la-vereda-en-la-esquina-de-nuestra-infancia\/","title":{"rendered":"Las sillas a la vereda en la esquina de nuestra infancia"},"content":{"rendered":"\n

Por Marianela Koprivsek<\/p>\n\n\n\n

\"\"<\/figure>\n\n\n\n

Me permito, a mis 40, volver a un d\u00eda cualquiera de mi infancia\u2026 y me doy cuenta de que no era cualquiera.<\/p>\n\n\n\n

Era un universo entero latiendo en lo simple. La esquina. Siempre la esquina.<\/p>\n\n\n\n

Como si el mundo empezara y terminara ah\u00ed, en esa vereda gastada donde mi abuela sosten\u00eda la vida sin saberlo.<\/p>\n\n\n\n

El aire ten\u00eda ese calor espeso de un oto\u00f1o que no quer\u00eda irse. Y en la cocina, mi t\u00eda amasaba. No era solo masa\u2026 era tiempo, era cuidado, era historia pas\u00e1ndose de mano en mano.<\/p>\n\n\n\n

Las tortas fritas infl\u00e1ndose en la sart\u00e9n, el vapor subiendo lento, abrazando todo. El mate girando. Las voces. La vida ocurriendo sin esfuerzo.<\/p>\n\n\n\n

Yo estaba afuera. Entre el adentro y el mundo.<\/p>\n\n\n\n

En ese borde exacto donde una nena empieza a intuir que vivir tambi\u00e9n es asomarse. Mis rulos enredados con el viento, una mandarina abierta entre los dedos, y los pies rozando el cord\u00f3n de la vereda como si ah\u00ed hubiera un l\u00edmite invisible que yo necesitaba probar.<\/p>\n\n\n\n

Miraba todo. Como si ya supiera que alg\u00fan d\u00eda iba a querer recordar.<\/p>\n\n\n\n

Los vecinos pasando, los perros oliendo historias, un gato quieto, sabio, las bocinas rompiendo el aire, y el tilo\u2026 ese aroma dulce y triste a la vez, como si ya trajera una nostalgia que todav\u00eda no entend\u00eda.<\/p>\n\n\n\n

Y entonces\u2026 ese sonido. El pasador de hierro. Seco. Real. Y su voz, que todav\u00eda me habita:<\/p>\n\n\n\n

-\u00a1Chinita mataca! \u00a1Sal\u00ed de la calle que es peligroso!<\/p>\n\n\n\n

Hoy la escucho distinto. No era solo un reto. Era amor con miedo. Era el intento de cuidar lo que m\u00e1s quer\u00eda en un mundo que ella sab\u00eda incierto.<\/p>\n\n\n\n

Pero yo\u2026 yo me re\u00eda. Porque hab\u00eda algo en m\u00ed que ya confiaba. Algo que sab\u00eda que la vida no estaba en la vereda segura, sino en cruzar.<\/p>\n\n\n\n

Agarro la pelota medio pinchada. La aprieto contra el cuerpo como si fuera un tesoro. Y cruzo.<\/p>\n\n\n\n

Cruzo la calle, cruzo el miedo que no era m\u00edo, cruzo hacia ese llamado invisible que solo los ni\u00f1os escuchan con claridad.<\/p>\n\n\n\n

Ah\u00ed est\u00e1n. Beto, Gulagula\u2026 nombres que hoy son ecos, pero que en ese momento eran mundo, tribu, pertenencia.<\/p>\n\n\n\n

Empiezan los pases. La tierra se levanta. Las risas se desarman en el aire. El cuerpo se olvida de todo y simplemente juega. La abuela vuelve a gritar.<\/p>\n\n\n\n

Y yo\u2026 me r\u00edo. Me r\u00edo con esa risa p\u00edcara, esa que no pide permiso, esa que no sabe de p\u00e9rdidas ni de tiempo. Y sigo jugando.<\/p>\n\n\n\n

Hoy, a mis 40, entiendo. No era desobediencia. Era vida abri\u00e9ndose paso. Era mi alma eligiendo sentir. Eligiendo el borde, el riesgo, el juego, el encuentro. Eligiendo, sin saberlo, la forma en la que iba a habitar el mundo.<\/p>\n\n\n\n

Y quiz\u00e1s por eso hoy, cuando cierro los ojos, no vuelvo a un recuerdo\u2026 vuelvo a casa.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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